Out of order

Y frío, las manos congeladas. Y tedio. Y la música me arrastra Y en el sofá de los sueños, los esquimales viajan a trópicos verdes en cuerpos celestes. ¿Un teatrero con copa en sombrero? Qué ilusa. En fin. Fin.

Sí, una mierda, menos el sueño. Embutidos en pieles de foca, el rostro solemne y la postura digna, esquimales de cuerpos enanos viajan erguidos en grandes esferas de neón [verde], surcan los cielos sobrevolando Londres, Bourdeaux, Lisboa. En el desierto de Brok levantan iglúes de soles dorados, y son atacados por bere-beres airados, locos chillones, de túnicas grana que tejen arañas y bordan ratas y putrefactas ranas de charcas resecas. Y un moro a caballo, hereje polar, ataca a un inui, que huye en trineo de huskeys sedientos. Su cimitarra afilada le siega la cabeza, rueda ya sucia de arena rojiza, de sangre y calor. Cae a mis pies y mi patada la revienta en mil pedazos, se vierten los sesos, que ahora son ácido y en los agujeros que forman, se cuela el desierto. Y bajo la arena, una gran roca negra, brillante, uniforme, un mármol que al sol hierve, nos ciega, derrite los pies, los sexos, quedan los cuerpos ruinosos, se arrastran por los brazos y... la paz mundial. Sobraban las piernas, sobraban los sexos ¿para qué ya vernos? Y ahora una nieve de fetos, acaricia mi pelo, una nueva estirpe de crecimiento fugaz, se alimenta de nuestras viscosas entrañas, extingue la especie, que no supo, no quiso, se jodió. Alguien me llama. Será mi consciente. ¡La puta! Estás colgado, cabrón. ¿Yo? Sí. Y yo sin mi rabia.

Desnudos y almas (y X)

Repecho de piel,
cueva de miel,
bebo una ronda.
Acecho tus ansias
mi pecho es un fuelle,
mis labios te agreden
mis dedos te hieren
mancillo tu sexo
enveneno tus ganas
las tiño de rabia
hundo la lanza
hasta las entrañas
empapo mis armas
sangre de plata y...
mares de calma.

Lugares lisérgicos (not-censored)

Una sinfonía de letras bastardas, violadas, despedazadas y después desterradas a un mundo desierto de luciérnagas brumarias , horror-vacui oprimido y subversivos lagartos dinerarios. Allí, en la ciudad de Chambo, las recogí… temblaban de frío en la canícula terca, espesa, que confunde a mi raza, la de los hombres-charco. Formaban un ovillo, pegadas unas a otras , dándose calor, en el bochorno aquel, tiritaban de olvido. Se movían inquietas, cuando llegué formaban H E D OR .. unas flotaban otras se hundían después D O L O R…también P E R D O N al fin P R I S I O N. Era una magia triste que conmovía los reflejos de mi ciénaga craneal. Las metí, delicadas grafías, con cuidado y mimo en mi bolsa de viaje…

Allí, en la playa de Brok las dispuse en el suelo… febrilmente trataba de darles un orden, una música que apaciguara sus miedos. Y al fin sonó algo que contuvo el temblor...

Agujas salivares en puente de plata para que vayas descalza empezó la canción. Y de la arena al mar, del mar a la isla, regresan ingenuas a dejarse violar por el tiburón de hojalata. Buen viaje, que yo me quedo en el desierto brumario a la espera de un lunes [cargado de insectos morados que inyectan lisergias en mi piel hidráulica].

Desgarro.

Hoy crujo (blinds). Un desgarro en la ropa, en las carnes.

Mañana veremos.La culpa es del cuatro.

Mañana pintemos. Con pinceles nuevos.

Las aristas raspan, pero no matan(never),

solo escarban, desgarran y arañan.

soplando se pasan... shh sopla(fuck).

Pero mañana.

Desnudos sin alma

Si me nombras desaparezco.

Deliran

Sombras, pulmones, piruetas y poco más.

Pálpame los miedos, los tiempos, las carnes, ¿y esas aves que aletean en tu risa? ¡Ah! las rodillas, un baile de abejas, roces y brisas, mientras las pupilas respiran tristezas. Y un viaje he de hacer ... ¡piruetas!.... en olas de un mar que acaricia batidos.

Pasamos el vado, rompimos la rueda, bebimos del charco, la noria flojea y rueda, arriba y abajo, el sol en el suelo, la luna en tu cuarto, el barrote rechina y arde mi pelo, afeites de memos, chirrían los miedos, silencios de vértigo. Y oleaje... ni cerca ni lejos. Oleaje.

Pero pálpame, ¿vale?.

** Olvidé los sudores.

V.O.S.

¿Sí? Nosotros el agua la bebíamos del grifo. Vivíamos en el último piso de un bloque enorme en una urbanización enorme de una ciudad enorme. Allí, donde los caracoles no pueden llegar, ni mirarte con su oJo, nadie te accede. Una vez, -aún sonreía-, con el pintalabios de mi madre, dibujé un caracol en la pared del salón. Me senté esperando que girara su cabeza, que me mirase con sus cuernitos temblorosos que yo le había pintado... pero no, seguía en la misma pose orgullosa, digna, casi vanidosa... yo, cerca del llanto –aún no sabía-, esperaba. ¡Quería un temblor de rodillas! Mejor que lo borrase, antes de..., un momento... ¡se movía! Quise ir detrás, tenerlo de frente... pero iba arrastrando sus babitas de carmín hasta la ventana, saltó sin siquiera girarse. ¡Yo quise ir detrás!...

En mi casa nadie creyó que ese rastro lo había dejado la soledad.

Alivio

Impreciso

Suspiro

Verde

Acis y Galatea

No te entretengo más. No sé hacerlo, me da miedo reír, y si lo hago, me parece que entre los dientes se me escapan los sonrojes. ¿Sabes? Pensaba ser yo mismo, dejar el Teatro, la gran mentira, el hombre perfecto de rostro serio, pero no hay fuerza que me venza. Ahora te miro detenidamente, duermes, tumbada en la cama, la sábana apenas te cubre, y respiras tranquila. Tu carne me encanta, siempre me encantó, es un terciopelo blanco que al acariciarlo suena al viento aquél, cuando en el muelle corríamos a carcajadas, refugiándonos de la lluvia que dejó de seguirnos un día. Floté en palabras, susurraste un grito... tras bailes de miradas cautivas, sudores armónicos, tras el baño en un mar de aguas tibias, labios de aire... y ahora reposas en una balsa de paz mientras yo, náufrago de sonrisa amarga, me agarro a la tabla de un perdón que no pido, de un dolor que no reprimo y de una vida que no vivo. Y la lluvia no llega. Despiertas, me miras como si intuyeras mis tormentas secas, de lenguas de trapo, de ásperos lagos, mi sonrisa te calma, tus ojos son agua. Agua que se estanca. En unas horas tendré que marcharme, encerrar mis sueños en la caja de música que no sonará hasta que gires su rueda.

El gigante se acerca, la losa me hunde en la tierra, y ya mi sangre es el río, ¿pero de qué sirve ser río? Si al meterte en él no puedes pararme, ya mis ímpetus escapan, ya mis nervios se apagan, y el aliento exhalan: el gigante, la losa, Acis, Galatea y tú. Muertos en mí, tumbas acuáticas de huesos brumosos. Vuelve a llover, pero tú ya no estás.

Ctrl+C / Ctrl+V

Pedante(ando).

Modelo en pie y de frente. Georges Seurat.

Seurat presentó esta tela en 1887 en el tercer Salón de Independientes, donde fue acogida con división de opiniones. J.K. Huysmans afirmó: "No tiene alma, ni pensamiento, nada".

Buscándola (me arrastro).

Primero superpuso puntos de color, que crean un halo alrededor del denudo y subrayan la sombra (you), al parecer, añadió luego el trazo ligero que contornea el cuerpo (me) y su interior (void).

Fue vendida en 2001 por 1,5 millones de euros.

Desnudos y almas (IX)

Adórese, tóquese, bébase dentro de un vaso recuerdo de Ibiza o esnife la tiza, resuelva quebrados de .... [lonely lonely lonely].... ojos elásticos, miradas de plástico, lejías dementes en ti nos convierten, pervierten, divierten, encontraremos la muerte... pero antes me salgo que tengo qué hacer, empezar a olvidarte para poder recordarte [All hail to the thief But I am not] tópico de piel, típico de hiel, escúpela y... frena. [Nerd] ... envenena [like you] ... y calla [cobaya].

Deliráis

Odio mentira silencio y después el tedio del rincón sonoro me desgajo y en cada gajo un fétido olor [del carajo] de óperas marchitas culpo a mi sangre chirria la tiza y... está bueno este café. Pero no, no pierdo el miedo, no hay remedio, me quito del medio y ya.... respiro, el aire está frío. Yo solo quería... carcajadas de mí de ti de esto y lo otro, [pero no de aquello, disculpa] y tras el cinismo otra vez a lo mismo odio mentira silencio y después el tedio... profundo, me hundo, iracundo ¿y ahora? Ahora usa confundo. No, ahora empezar, de nuevo semilla sin adjetivar, y a mí Faure no me amargues que ya llegas tarde... y al fin, ni sí ni no y no hay ni listón ni listín ni talón ni nivel ni pared que saltar, ni tumba que hollar, ni... odio mentira silencio y brus que no opina, quien sabe su vida, si a björk lapida o a lizzy motiva ¿lo ves? un gañán convertido en diván, acoge las trizas de miles de vidas, y a quien lo comprenda que pague una prenda. Y aquí se acaba el derroche de baba vierte la acidia en copas de envidia [¿tú?] Aquí todo es yo. Se hace de noche. La música termina. Aplauden. Coje el abrigo. Para ese taxi y.... Vuelve. Deliras.

Cri Cri - Tic Tic - Ash Ash

Björk entra desquiciada.

- ¡Fueeera! (rugido cuasi estertor)

- Pero...

- ¡¡¡Que fueeeeeeeeeera!!!!

Y allá se van, por los caminos de Dios, cabizbajos, orejagachos, pensaheridos, confumidos, asusllados, sodoridos, dolomizados, pedregostados y demás participios Sánchez Dragó, Antonio Gasset y Diego Manrique.

Pensamientos colaterales post-post: siempre nos quedará el tántrico (Dragó) durante la pausa, aprovechen para fo zzzzzzzzzzz (Antonio) yo no hice nada, jo (Diego)

Pensamiento post-post 2: y las fotos me las quedo.

Pensamiento post-post 3 : yeeeha (gañán)

Serendipia

En Las aventuras de Arthur Gordon Pym, escrito por Edgar Allan Poe en 1850, se cuenta la historia de un naufragio cerca de las islas Malvinas del cual quedan cuatro supervivientes en una balsa. Acuciados por el hambre, sortean entre ellos a quién van a matar para comérselo, y pierde un grumete llamado Richard Parker. En 1884, una goleta británica naufragó cerca de las islas Sandwich. Quedaron cuatro supervivientes, y echaron a suertes a quién debían matar para comérselo y sobrevivir. La suerte decidió que el desafortunado fuera un grumete llamado... Richard Parker. En este caso la realidad pareció querer imitar a la ficción.

También llamada chiripa, claro que este término no es tan cool. Hace días que me levanto con serendipia, se me incrusta en el entrecejo y me acompaña todo el día... Serendipia, serendipia, serendipia... acabarás pasto de las llamas.

Nada

Una gota de nada reposa en el alféizar de la ventana. Lentamente se desliza, observando el vacío frente a ella. Se tambalea y caaaaaaaaaaaaae con un gran PLOP. La nada se esparce, como una gota de mercurio de un termómetro roto aplastada por el dedo de un niño. El asfalto, los semáforos, los edificios,... todo es absorbido por la gota de nada que ahora es río, lago, mar de nada. La gente, asombrada, pide explicaciones, reclama indemnizaciones. El alcalde va a dar una rueda de prensa.


- ¡Señor alcalde! ¡señor alcalde!

- No pasa nada...

Su cabeza se infla como una sandía y PLOP, se queda en nada. La prensa ríe, los curas rezan, los políticos calman y escapan. Entretanto, la nada crece, y donde había un planeta solo quedan los hombres, flotando, como pompas de jabón, uno tras otro, estallan, PLOP; PLOP, PLOP,... ya no queda nada.

Menos tu mirada.
Eso lo dijo el poeta, que yo ya soy nada.
Gracias.
De nada.

Desnudos y almas (VIII)

Aquella tarde hablabas de tu padre, bebías té con leche y yo agua de tus ojos. Una vela ardía en la mesa entre nosotros, además del fuego de mis venas. De eso hace mucho, ahora no sé dónde estás, ni qué harás, ni adonde irás... pero aquel día desnudabas tu alma y yo te miraba.

La vida sigue siendo de niebla... y yo aún añoro tu tristeza.

Lyzzyzzeo

Salto. Te asalto. Más alto. Rimo. Sin ritmo ni tino. Solo por Hoderte, olerte y nerviuda ponerte, ¿Faltas? Cotas más altas,... no, ya vienes; tú cose, cose, cose, que yo desgarro, arranco y gano. Ni así ni asá, y ya está, que la violencia me enseña, el hambre me aprieta y la soga ahoga, pereza y reza para que el perro verde pasee sus vómitos de tiritas y naves. Ni allí ni allá, el papel a la papelera y la aguja a la piel, hasta el hueso, toda entera, ahora chilla, no, ahora no, espera, que te diga que la rima me tima, tienes razón y soy un hodón, pero chilla chilla chilla, que björk escucha, se inspira y aspira a la ira que irrita tus tardes de rimas y arritmias ¡achucha, achucha! Y yo me quedo mi rima, aunque me deprima..., y la envidia del.... ¡nada! (arsa arsa) pero descansa, tú a tus maletas, tus cajas completas repletas de gritos que yo sigo mi camino, destino: desatino. Y ciao, y arribederci. Y merci.

Crujido.

Roe los deditos de los pies, diminutas bolas de carne, medio sanguinolentas, saladas por sus lágrimas. Encima del arcón, pegada a la ventana, Sara, cada tarde, de lunes a viernes mordisquea su pie izquierdo. Al volver del colegio, deja sus libritos en la cama, se descalza, y como si fuese una tarea importante, sus dientes de leche escarban la carne de sus pequeños pies. Hasta que llega el viernes... y la niña sueña que su padre la acuesta y le cuenta un cuento de garras, de látigos de carne, de palabras raras que mojan su oreja... despierta el lunes, cargada de ojeras, de recuerdos vacíos y de mentes en blanco... y se arranca un pedazo. La niña quiere engullirse entera, empezar por un pie, terminar por el pelo, y desaparecer... y no soñar más, y adiós papá, que no, no, no, no quiero papás que aplasten mis sueños...

- (Mamá cobarde, mamá cobarde, mamá cobarde...)

Deliramos

Siempre frío siempre y orbitan guijarros lastre desastre un teatro donde los perros se enjuagan escupen actores que lloran su risa sin prisa para la brisa que irisa el ojo rojo del cojo que escojo entre el duelo de espejos donde brilla el reflejo de la horquilla amarilla sencilla que roba tu pelo y se lo regala a aquel cuerdo que prefiere su credo y que siento el lamento del viento al morir contra el muro de un tipo duro de serie B o C o D o E…ra la guardia real la que sujetaba con cuerdas la aurora boreal a mi me dio igual seguí en mi lugar ¿qué tomas? uno largo sin comas se corta la cara y grita frío nunca acompañado de espumas aceran su piel etéreas aéreas de gatos que esquivan contactos intactos y estalla una risa de agua que apaga la luz que despiertas al niño que es tarde que mañana madrugas que te hagas ovillo que guarda el cuchillo…

o F o G o H o I…ntuyo la escarcha entumece un olvido ¿se mece? parece pero perece aparece una coma, asoma al…

sshhhh!!

Sí, mejor.


**Doce días sin delirios.

Me voy. Y me llevo mi mente calenturienta, son doce días, pero dejo mi blog para que podáis seguir haciendo el mongolo en él todo lo que queráis, free stupid comments of your mind (like willy)!!

Björk dice: Til allsherjarnefndar er m.a. vísað málum er varða dómsmál, dómstóla, ákæruvald, lögreglu, sifjarétt, erfðarétt og kirkjumál. Þá fær nefndin til meðferðar þær umsóknir um ríkisborgararétt sem beint er til Alþingis. Á málefnasviði nefndarinnar eru t.d. skaðabótalög, lög um ættleiðingar, hjúskaparlög, lögræðislög, lög um meðferð opinberra mála, almenn hegningarlög, lög um lögmenn, vopnalög, áfengislög og lög um stöðu, stjórn og starfshætti þjóðkirkjunnar.

Que significa: hasta luego, tíos.

Desnudos y almas (VII)

Un
Solo
Segundo
Basta para crecer
En las entretelas de tu cuerpo
Y alborotar en tempestades acústicas
Los sentidos innombrables de las dunas
Y tras tan altas cotas alcanzadas
Empuño mi espada
Bruño mi coraza
.

.

.

Y

.

.

.

Nada
Soy

.

.

.

Más que la sombra de una llama.

Delira

Noche oscura. Fría. Cerrada. Histérico silencio. En los mundos glaciales de mi pecho alucinado se despegan las costillas, de la puerta en forma de libélula escapan los vestigios del pasado. Mi cuerpo eléctrico centellea en la nada, ilumina la nada, palpa la nada. Las piedras, siempre las frías piedras, entrechocan en mi estómago, chispas, fuego que congela mi sangre diluida en la nada, compuesta de nada, alimentada de nada. Mi alarido en este espacio infinito, gélido, estático, enmudece la niebla sonora, fecunda una serpiente, repta por mi rostro indefinido, engulle con su fuego de dos llamas todas mis ideas, que no llevan a nada, no creen en nada, no sienten nada.

En mis mundos glaciales lentas marañas navegan en un océano de nada... de agua sorda... de medusas desquiciadas, rotas por su sexo, brotan entre el polvo, de líbidos vacíos , para oír la voz de la nada, que grita todo por ser nada y volver al aroma de madera quemada.

Desnudos y almas (VI)

Una lágrima rueda por tu mejilla,

cae en la palma de mi mano,

dentro de ella, la verdad me dice:

si respiras se ahoga, si te ahogas respira.

Yo quiero, yo mato.

Ella duerme. Su cara es de paz, de espera, con un poso de amargura, de impotencia. Sonríe levemente pero no es ella. Es su alma que sabe que voy a verla...

Pasan las horas, se impacienta, otra vez ha confiado demasiado, otra vez siente repugnancia de sí misma. La almohada se empapa, no lo odia, se odia. Quiere llamarlo, quizá le ha pasado algo,..., otra vez ese asco de sí misma.

Agarrada al váter, echa todo lo que tiene dentro. Ahora su mirada es fría, insensible, no se dejará volver a engañar. Manda un sms : "cuídate, besos, adiós..." Se sirve una copa y enciende el ordenador.



Él hace tiempo que no encuentra su alma.

Deliras

Mi cabeza vuelve a sentir el frío del cristal. El pelo, la ropa, mi piel, todo está arrugado y demasiado caliente. Apoyo las rodillas en el asiento de delante, tratando de encontrar una postura cómoda. Imposible . No deja de mirarme. Fuera no se percibe más que oscuridad, se intuye un frío gélido y penetrante, las gotas de lluvia se apresuran por dejar este autobús maldito, resbalando por el cristal que retumba en mi cabeza, al compás del traqueteo de este cacharro, demasiado viejo para un trayecto tan largo. Y no deja de mirarme. Seis horas atravesando este árido país, igual de monótono por el día que por la noche, ..., pero debería estar contento, dejo atrás todo lo que odio, incluso a mí mismo. sobre todo a mí mismo. Sin embargo este viaje parece a un lugar imaginario, como si saliéramos de este mundo para entrar en un Macondo siniestro. Y me mira, me mira, me mira...

- ¡Paramos un cuarto de hora!

Es de madrugada, el corto trayecto entre el autobús y el área de servicio basta para helarte la sangre. Está desierta, el reloj marca las cuatro y media, dos camareras somnolientas manipulan la máquina de café, cansinas, contagiadas de nuestros lentos movimientos, aturdidos por las luces de neón. Noto su mirada clavada en mi nuca. No lo resisto más.

El baño está impecable, debe hacer horas que nadie pisa ese lugar. Abro el grifo, y juntando las manos hago un pequeño cuenco que lleno de agua para refrescarme la cara. Agacho la cabeza y al incorporarme está allí de nuevo, atravesándome con esos ojos inhumanos. Impávido, lo veo en el espejo, detrás de mí, espera pacientemente a que el terror se apodere de mí. Trato de huir hacia la puerta, pero ya es tarde para huir.

- ¡Es tarde para huir! ¡Tarde para arrepentirse, para engañarte, para cambiar! Paga tu precio, hijo de puta.

Con una fuerza sobrehumana me lanza contra el espejo, una brecha enorme se abre en mi frente y la sangre se derrama sobre mis ojos, me ciega. Arrastrándome por el suelo, tentando una oscuridad sanguinolenta, hago un último esfuerzo por escapar. Pero es inútil. Me agarra del pelo y golpea mi cabeza contra los azulejos; se oye un crujido estremecedor. Es el fin.

- Es el fin, bastardo deparavado. Se acabó tu juego de manipulador de mentes inocentes. Soy tu puta conciencia y vengo a acabar contigo. Basta de despedidas.

Veo su silueta en mi ceguera, un último sobresalto antes de expirar: me veo a mí mismo, con la cara desquiciada, empuñando un trozo de espejo afilado que atraviesa mi yugular.


. ************



- No lo sé, agente, al abrir la puerta ahí estaba, lanzándose contra la pared, completamente ensangrentado. Traté de acercarme a él, pero estaba empuñando algo que parecía un cuchillo, usted comprenderá...

Desnudos y almas (V)

Hiende la mano en la llaga inmensa de la negrura.

¿Negrura?

La negrura de mi alma que te llama.

¿Mi mano?

Saca los restos de inocencia antes de la noche eterna.

¿Mueres?

Ardo entre rejas que me invento.

Lugares lisérgicos (censored).

Mi cama, cuando me visitan almohadas lisérgicas de brazos robóticos, introducen en mis oídos vidas utópicas de yoes que no fueron, entonces abro los ojos y veo ese cielo, todo es tan raro...

Desnudos y almas (IV)

Hoy te veré de nuevo.

Sin tocarte.

Te haré un vestido de palabras para luego desnudarte.

Deliro

Ayer rompí el cielo con mi aliento.

Una brecha resquebrajando cada nube

se hizo arena del desierto

y grano tras grano

llovió sobre el olvido del recuerdo,

cubierto de un manto de partículas de sílice

cada dolor, cada suspiro, cada lamento,

en aristas de piel rasgada se dilatan,

vuelven la inocencia y el silencio.